Vida

Al final no fui al médico. Hoy me siento bastante mejor. Puedo respirar casi normalmente y mi garganta no duele como mil demonios. Y no está esa sensación rara cuando respiro, como si escociera. Y ya no tengo fiebre.

Ahora es momento de empezar a juntar cosas y hacer las maletas. Me voy el sábado.

Estar enferma y sentirse triste es lo más horrible del mundo. Estar en el pueblo siempre me deprime, quiero decir, en serio, y ya se me está haciendo cuestarriba. Quiero irme. Quiero un abrazo. Quiero poder hablar sin miedo o ansiedad sobre lo que puedo, o no puedo decir.

Sólo quiero un puto abrazo.

Esta noche he soñado que me mudaba. Me mudaba al mismo sitio que el año pasado. Y encontramos a mi casera y mi madre le dijo lo que yo pensaba de ella ¬¬ Y una de las chicas que vivían allí era aquella hija de puta de mi primer año de carrera. Pero no era el sito al que me mudaba. Uno de mis compas era una versión joven de Jensen Ackles que estaba como un cencerro. Y molaba un huevo.

Anoche lo invertí en llorar. Quiero irme. Quiero irme y tener una vida y socializar y levantarme temprano para ir a clase. Mayormente lloré porque lo necesitaba. He estado aquí mes y medio, y eso es mucho más del tiempo que puedo soportar sin que empiecen a volverme loca (dos semanas). Discusiones con mis vecinos, ergo con mi madre; mi padre diciéndome cómo tengo que vivir. Sin amigos. Porque tratar de quedar durante este mes y medio con la gente y que simplemente te ignore, aunque sea para echar un café, desmoraliza. Estoy cansada de tratar de que la gente me hable, cuando se nota a leguas que no quieren. Me hace sentirme mucho peor.

Así que he tenido que quedar con mi ex. Es un buen amigo, pero está chalado. Por eso no me sentí demasiado mal cuando lo nuestro se acabó. Porque está ido de la olla.

Y yo me siento sola aquí. Sólo quiero irme a Granada y volver a tener una vida.